LEVI VAN LEEUWEN
Tinderwahn & Vögelgrippe
Veronika Dankeschön & ihr Trieblauseffekt
Veronika fühlt sich ungeliebt und hässlich, ignoriert selbst von Spam-Mails und Briefkastenwerbung; eine Frau, immer im Schatten der Aufmerksamkeit anderer.
Auf der Suche nach Liebe findet sie bei Männern stets nur kurzfristige Bestätigung. Zusammen mit Freundin Kati führt sie einen erbitterten Wettbewerb um Tinder-Matches – wer mehr hat, ist beliebter. Veronika liefert sich aus, ungeschützt und frei Haus, gibt sich jedem hin, gleichzeitig oder nacheinander.
Dann trifft sie Ferry. Für Veronika nur eine weitere Bühne, auf der sie die Liebe ihres Lebens vorspielt. Er gibt alles, nichts ist genug. Ihre Sucht verlangt nach immer mehr, mehr Drogen; mehr Bestätigung, noch mehr Abwechslung.
In den wenigen Wochen mit Ferry schläft sie mit mehr als zwanzig anderen Männern. Stets voller Hoffnung, das kurze Gefühl der Begehrtheit könnte ihre innere Leere füllen.
Ferry entlarvt Veronika, doch es ändert nichts – bis Veronika ihn stalkt und das Fass zum Überlaufen bringt. Ferry trennt sich, will endgültig Ruhe. Aber bekommt er sie auch?
LEVI VAN LEEUWEN ERZÄHLT VON EINER AMOUR FOU – EINER VÖLLIG VERRÜCKTEN LIEBESGESCHICHTE, BASIEREND AUF WAHREN BEGEBENHEITEN. VERONIKA, EINE SOZIOPATHISCHE, VERLOGENE, GEWISSENLOSE UND SEXSÜCHTIGE ÄRZTIN VERSUCHT MIT WAHLLOSER BEFRIEDIGUNG DIE SINNLOSIGKEIT IHRES DASEINS ZU ÜBERTÜNCHEN.
Veröffentlichung: 26.11.2024 (1. Auflage)
Taschenbuchausgabe: 321 Seiten (ISBN 979-8332209000)
Aus der Reihe: Liebe, Lüge, Wahnsinn
Doch der Irrsinn geht noch weiter: Teil Zwei
Ein Gedicht aus der Unterseite des Herzens – das Gedicht zum Buch
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Das Badezimmergespräch
(als Theatermonolog)
Ort: Ein schäbiges Bad. Zerbrochener Spiegel. Rosa Rasierer. Lippenstift auf den Fliesen. Licht flackert. Sie spricht zu sich selbst – oder zu Ferry, der längst weg ist. Vielleicht auch zu uns. Vielleicht zu niemandem.
(Veronika steht vorm Spiegel. Ihre Haare sind nass. Sie trägt ein viel zu großes Hemd. Es tropft. Sie starrt sich an.)
VERONIKA (leise):
Ich hab mich gelöscht.
Und keiner hat’s gemerkt.
Nicht mal die App.
Hat nicht mal gefragt:
„Sicher, dass du geh’n willst?“
(sie lächelt. schief.)
Du weißt, was das Schlimmste war, Ferry?
Nicht, dass ich dich betrogen hab.
Nicht, dass ich mich selbst nicht kannte.
Sondern dass ich gehofft hab,
du tust es trotzdem.
Mich kennen.
Mich lieben.
Mich retten.
(sie greift nach dem Lippenstift, malt sich was ins Gesicht, vielleicht ein Herz, vielleicht ein Kreis)
Ich hab dich benutzt
wie einen Feuerlöscher –
und trotzdem weitergebrannt.
Ich war eine Brandstifterin
mit Sehnsucht nach Umarmung.
(sie lehnt sich an die kalten Fliesen)
Ich wollte nur jemand sein.
Irgendwer.
Für irgendwen.
Für dich.
Aber ich war nur:
Ein Bild auf deinem Handy.
Ein Pixelproblem.
Ein Witz mit Unterleib.
(pause)
Ich dachte, Liebe wär was zum Festhalten.
Aber sie ist nur:
Was du loslässt,
wenn du dich selbst festhältst.
(sie wischt sich über den Mund, schaut sich an, dann direkt in den Spiegel – fast zärtlich)
Und weißt du was?
Wenn ich mich jemals wieder finde,
werd ich nicht matchen.
Ich werd flüstern.
Mir selbst.
„Hi. Ich war da. Ich hab’s überlebt.“
