Levi van Leeuwen
Beuteschema
Roman über ein Heft voller Männer und einen, der bleibt
Veronika ist Ärztin. Sie lacht an den richtigen Stellen, ihr liebster Satz ist »Mal sehen«, und seit ihrem sechzehnten Geburtstag führt sie ein Notizbuch. Darin stehen Männer. Längst keine Namen mehr, nur noch Zeichen: eine Farbe, ein Wochentag, ein Anker.
Ferdinand lernt sie im Sommer 2017 in Hamburg kennen. Für sie ist er ein Hausmeister. Wer er wirklich ist, erfährt sie nie. Er zählt ihre Lügen und bleibt. Er bleibt, als Videos von ihr im Netz auftauchen, und bezahlt still dafür, dass sie verschwinden. Er bleibt bis zu einem Abend in Daressalam, an dem sie ihm ein Blatt Papier über den Tisch reicht, mit beiden Händen. Damit alles seine Ordnung hat.
Erzählt abwechselnd aus ihrer und seiner Sicht: ein Roman über Scham und Sehnsucht, über Eltern, die lügen, damit es nach etwas aussieht, und über eine Frau, die gesehen werden will und nicht weiß, wer dann zu sehen wäre.
Beuteschema ist ein Roman über ein Heft voller Männer und einen, der bleibt. Sie schreibt Männer in ein Heft. Er schreibt ihre Lügen in ein anderes.
Veröffentlichung: 26.11.2024 (1. Auflage)
Taschenbuchausgabe: 325 Seiten (ISBN 979-8-3322-0900-0)
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Das Badezimmergespräch
(als Theatermonolog)
Ort: Ein schäbiges Bad. Zerbrochener Spiegel. Rosa Rasierer. Lippenstift auf den Fliesen. Licht flackert. Sie spricht zu sich selbst – oder zu Ferry, der längst weg ist. Vielleicht auch zu uns. Vielleicht zu niemandem.
(Veronika steht vorm Spiegel. Ihre Haare sind nass. Sie trägt ein viel zu großes Hemd. Es tropft. Sie starrt sich an.)
VERONIKA (leise):
Ich hab mich gelöscht.
Und keiner hat’s gemerkt.
Nicht mal die App.
Hat nicht mal gefragt:
„Sicher, dass du geh’n willst?“
(sie lächelt. schief.)
Du weißt, was das Schlimmste war, Ferry?
Nicht, dass ich dich betrogen hab.
Nicht, dass ich mich selbst nicht kannte.
Sondern dass ich gehofft hab,
du tust es trotzdem.
Mich kennen.
Mich lieben.
Mich retten.
(sie greift nach dem Lippenstift, malt sich was ins Gesicht, vielleicht ein Herz, vielleicht ein Kreis)
Ich hab dich benutzt
wie einen Feuerlöscher –
und trotzdem weitergebrannt.
Ich war eine Brandstifterin
mit Sehnsucht nach Umarmung.
(sie lehnt sich an die kalten Fliesen)
Ich wollte nur jemand sein.
Irgendwer.
Für irgendwen.
Für dich.
Aber ich war nur:
Ein Bild auf deinem Handy.
Ein Pixelproblem.
Ein Witz mit Unterleib.
(pause)
Ich dachte, Liebe wär was zum Festhalten.
Aber sie ist nur:
Was du loslässt,
wenn du dich selbst festhältst.
(sie wischt sich über den Mund, schaut sich an, dann direkt in den Spiegel – fast zärtlich)
Und weißt du was?
Wenn ich mich jemals wieder finde,
werd ich nicht matchen.
Ich werd flüstern.
Mir selbst.
„Hi. Ich war da. Ich hab’s überlebt.“
